Después de un determinado tiempo de distanciamiento de mí parte para con este blog, que justamente fue creado para mostrar mis escritos, estoy de regreso para entregarles ciertas 'pequeñas cositas' que fueron parte del poemario "Cercanía" que escribí el año 2004 y que permanece inédito como todo mi trabajo que podríamos llamar literario, en su momento encontraba que este poemario era muy instrospectivo y profundo, pero con el paso del tiempo lo siento mas alocado y heterogéneo, debo decir que por esos años pasaba por momentos un tanto traumáticos como pueden ser la muerte y las grandes espectativas tiradas al tacho de la basura.
Ante la espera de un inminente nuevo poemario que llevaría por título "Palabras que Corren Muebles" y otro que recopila mi corto bagaje por las letras macilentas llamado "Dias de Ocio en el País del Olvido" que pronto tendré listo y os entregaré a través de este espacio, les dejo con estos retasos de algo que creo verdadero, prometo a todos una mayor disciplina y continuidad de textos.
EN LA UNION DE LOS CUERPOS
Ante la espera de un inminente nuevo poemario que llevaría por título "Palabras que Corren Muebles" y otro que recopila mi corto bagaje por las letras macilentas llamado "Dias de Ocio en el País del Olvido" que pronto tendré listo y os entregaré a través de este espacio, les dejo con estos retasos de algo que creo verdadero, prometo a todos una mayor disciplina y continuidad de textos.
EN LA UNION DE LOS CUERPOS
En la union de los cuerpos
veo esa luz esquiva,
cuando lentamente
siento tu cuerpo
llover sobre el mío,
entiendo porque
las estrellas enfrentan su orbita
con tal decisión,
entiendo porque
los pájaros vuelan y avanzan
supuestamente sin rumbo,
inalterables.
En el calor espeso
de dos cuerpos amantes
está el gran impulso,
el movimiento más certero.
Lo único que de verdad
sentimos al quemarnos,
ahí esta la vida
o su razon.
de dos cuerpos amantes
está el gran impulso,
el movimiento más certero.
Lo único que de verdad
sentimos al quemarnos,
ahí esta la vida
o su razon.
FUTILIDAD
Habitar infiernos
cargando al difunto.
La cruz encendida
que pesa como la vida.
y luego
llega la primavera,
la niña feliz.
que pesa como la vida.
y luego
llega la primavera,
la niña feliz.
El hombre llora
y la flor nace
bajo un cielo azul.
Tras el cristal adornado,
el difunto
perece ante el sol.
ME ALIMENTO DE MIS DOLENCIAS
.....y si Alemania gritó dolor,
¿por qué Europa no puede
reir a los pies de un príncipe.?
¿por qué Europa no puede
reir a los pies de un príncipe.?
Sonido negro cavernoso
ruidos que dañan
lentos y profundos.
ruidos que dañan
lentos y profundos.
La naturaleza esta muerta para mí,
como buen hijo
le doy la espalda.
La ignoro por respeto a mis dolencias.
todos sangramos,
pero no nos importa.
nunca importa.
la perdida.
la caida.
Me alimento de mis dolencias,
mis ojos.
mi pan.
mi vida.
DICEN QUE ME DORMÍ
..........vaya,vaya.
a quien tenemos aquí.
a quien tenemos aquí.
Dicen que la vida pasó fugaz
tal como llega la muerte en su carruaje sin tiempo.
Dicen que me dormí niño
y desperté escoria con un saco repleto de cruces rotas.
Dicen que el retrato de mi madre se pudrió
y que mi padre viajó
a lejanos paises con su contrabando
de palabras vacías.
tal como llega la muerte en su carruaje sin tiempo.
Dicen que me dormí niño
y desperté escoria con un saco repleto de cruces rotas.
Dicen que el retrato de mi madre se pudrió
y que mi padre viajó
a lejanos paises con su contrabando
de palabras vacías.
Dicen que cayeron
aquellos viejos edificios
que escondian bares y burdeles
donde me acogieron y me quisieron
como en un hogar verdadero.
Yo no creo las habladurias
de poetas o iniciados,
prefiero escuchar al niño
que mora tras este disfraz antiguo.
Él es el unico que me quiere bien
y no me esconde
ninguna carta marcada.
MORIR
Los dias se van desocupando
de vida.
Sólo van quedando
unas viejas maquinas de escribir
tiradas
en el pavimento negro
de la calle Condell.
Inservibles
como una vida perdida,
como un cansancio
que se oxida
en cada movimiento de una melodia baja.
de vida.
Sólo van quedando
unas viejas maquinas de escribir
tiradas
en el pavimento negro
de la calle Condell.
Inservibles
como una vida perdida,
como un cansancio
que se oxida
en cada movimiento de una melodia baja.
Son sólo las mañanas
sobre las hojas verdes
las que importan
en estas lejanias.
Cuando la muerte caiga
negra y pesada
de seguro
traerá silencio y pudredumbre.
Extraño ciclo,
mil televisores descompuestos.
negra y pesada
de seguro
traerá silencio y pudredumbre.
Extraño ciclo,
mil televisores descompuestos.
Cuando la muerte caiga
de seguro yo no estaré ahí.
me quedo con las flores,
con los árboles
siempre verdes y amigos.
¿Acaso desapareceran
alguna vez
las fotos familiares
en las mesas de centro?.
CAER
Vean
como lloro
cada peldaño de vuestra condena.
La vida y su escala empinada.
Recorrer la vida,
tropezar cada uno de sus rincones.
Peregrinar,
hacia una imagen,
hacia un templo vacio.
y los espejos
haciendo su trabajo en la caida diaria.
como lloro
cada peldaño de vuestra condena.
La vida y su escala empinada.
Recorrer la vida,
tropezar cada uno de sus rincones.
Peregrinar,
hacia una imagen,
hacia un templo vacio.
y los espejos
haciendo su trabajo en la caida diaria.
¿Qué es más triste que un buen recuerdo?
Quizás sólo el sol imprudente
que irrumpe en mi refugio
para mostrarme el reflejo
de lo que nunca quize ser.
DISTINGUIR
Tuberia metalica cilindrica.
Conducto oxidadopor donde corre el supuesto torrente poetico.Quizás un rio demasiado contaminado.
¿Quién lo conduce?
Saber cómo.
¿Por qué tanta vanidad?
¿Por qué tanto poeta?
La lluvia sólo cae,
creando difusas formas en los charcos.
donde mojo mi cara
queriendo buscar una respuesta
que no recuerdo.
¿Quién conduce el torrente?
Sólo el alma.
Sólo la sangre salpicada sobre la hoja.
como las lágrimas de aquél niño
a quien no recogieron despues de clases.
Sus palabras.
DE LA ILUSION
Me refiero a la aridez
de un cariño de manos
de un beso menor.
Menor que una sonrisa
que una mirada.
De la ilusion
que yo sentí
al conocerle,
y ver esos colores forasteros
que murieron oscurecidos
junto a mis dias.
de un cariño de manos
de un beso menor.
Menor que una sonrisa
que una mirada.
De la ilusion
que yo sentí
al conocerle,
y ver esos colores forasteros
que murieron oscurecidos
junto a mis dias.
Latigos.
Enfermedad.
Pudricion de una ilusion.
La decepcion,
lo que todos vivimos.
AL FINAL
No hay nada más esperanzador
que un mendigo.
que un mendigo.
No más victorias
ni pérdidas
sólo cansancio.
Nada más.
¡Una pregunta para el astuto lector!
¿Hay algo más?
Raúl Cabrera Hidalgo.
